Un matin, à cinq heures, une rue m'avait fait me lever et sortir. C'était la décapotable de mars. Les réparations bleuissaient, froides et désertes. Des cylindres de journaux passaient. Les sous-démarrages des bagnoles laissaient sortir la chaleur de la dernière collision, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le break de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein d'huiles de bidons et de mystère suscité par le lubrifiant que veille la fourgonnette ruinée, tandis que les klaxons élançaient l'essieu de leurs fûts et secouaient leur dépanneuse nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
Faire pleurer
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